Suspendidos los cultos externos durante la Semana Santa, el Consejo General de Hermandades y Cofradías de la ciudad de Estepa, en colaboración con las Corporaciones pasionistas que se integran en el mismo, ofrece a todos los fieles y cofrades estepeños y de nuestra comarca la posibilidad de testimoniar públicamente su fe para que vivan con más intensidad personal su relación con Dios.
Para ello, una vez otorgada la autorización correspondiente por parte de la Autoridad Eclesiástica, conforme a las indicaciones dictadas por las Delegaciones Diocesanas de Hermandades y Cofradías y de Liturgia, se informa que todas y cada una de las Hermandades de Pasión, en sus diferentes templos, tendrán expuestas en veneración extraordinaria a sus sagradas imágenes Titulares, conforme al pasaje evangélico que se representa en sus pasos procesionales u otra disposición que han considerado oportuna, para de esta forma pueden ser visitadas durante todos los días, creando un recorrido litúrgico o itinerario de fe, “La Pasión según Estepa”, que las compendie a todas.
Días y horarios de apertura de los templos:
-Días: Desde el Domingo de Ramos al Sábado Santo.
-Horario de mañana: De 11:00 a 14:00 horas
-Horario de tarde: De 17:00 a 21:00 horas
Puede continuar leyendo el comunicado del Consejo de Hermandades y Cofradías de Estepa a continuación:
-Domingo de Ramos: Hermandad de La Borriquita
Con la Biblia en la mano
es completamente explicable que fueran los animales más humildes que sirvieron
al Señor los que fueron también sus preferidos. Un asno le salvó la vida en la
huida a Egipto, y sobre una borriquita entró en Jerusalén para ofrecernos su
muerte redentora. Los evangelistas que contaron su relato dijeron que el
borrico nadie lo había montado todavía, que era un borrico atado o, más bien,
que se trataba de una borrica con su pollino. Nunca tuvo nombre, seguramente si
lo tuviera le habría echado la zarpa en popularidad al mismísimo Platero. No
conocemos a ciencia cierta cuál era el sexo del animal, aunque para nosotros es
femenino. Pero ¿qué hicieron los discípulos con ella después de la entrada
triunfal en Jerusalén? Dicen que la vieron beber una mañana en el pilar de la Coracha.
Comentan que comió por la tarde del pasto en los terrenos de San Antonio Abad. Hablan
de que durmió una noche en las cuadras del convento franciscano. La veremos de
nuevo en una tarde de Domingo de Ramos por las calles estepeñas acompañando al
Señor. Y eso lo sabemos.
-Lunes Santo: Hermandad de Las Angustias
Se desprende de las garras de la señora
mora para ascender vertiginosamente al infinito del oscuro universo, un par de
horas de libertad no bastan para alcanzarlo. De plata viste su galas y
resplandor arroja la luminaria de su mirada, oscureciendo a las estrellas que
se asoman atrevidas al firmamento. Su mano se desliza en el aire que mueve los
árboles de la plaza, sin darse cuenta que en una de las esquinas se anhela el
parpadeo de las luces que el tintineo de unos faroles negros arrojan sobre una
espadaña silenciada. Seco sonido de una cruz sobre los hombros que golpea un
escalón de piedras gruesas, mientras que un lienzo desigual ondea sobre un
madero siguiendo el movimiento de las cuentas de un rosario. Con suavidad se
riza el aire en el arco a su paso. Las lágrimas brotan de una fuente cercana
para apagar la sed en el alma del que las necesite. En la palidez de la noche
el recuerdo espera el sueño de blancos corazones. (“La última luna”)
El dolor está en sus ojos, en su angustia
prepara el duelo. La vida se le escapa y llena de amargura su ser. Recoge en su
vientre al que se hizo verbo viviente para acunarlo en la despedida que clama
al cielo por respuesta. Contempla el horror de la muerte en sus propios brazos
y abraza un cuerpo llagado de sufrimiento que hace el propio aún más doliente.
Sufrir corpóreo por sufrir anímico. En el gesto de su boca se lamenta la muerte
porque su figuración no es plena, su representación volátil, su escenario
temporal. Deja que tu alma sufra al verla porque en sus lágrimas está el
bálsamo de tu pena, que su encarnación fue temporal para hacerse eterna, y su
misión perfecta. (“Muerte Vencida”)
-Martes Santo: Hermandad de San Pedro
Se llena de ilusión cuando escucha cantar
al gallo por primera vez, como si se tratara de una corneta que suena veloz
cuando el dorado de un paso recibe la última luz del día entre los palacetes
del centro. Refresca las manos y aclara su garganta en la fuente de la plazuela
ante el camino que tiene que recorrer; otras tierras, otros lugares, pero ninguno
como el resplandor que deja en ésta. Revuelo de plumas bajo el verdor de los
naranjos y de un ancla que se balancea al compás del remate de una soga
anudada; de palomas que se alzan libres hacia el cielo celeste y de ramas de
olivo que rozan los balcones de una calleja. Oye de nuevo al gallo que anuncia
que su final se acerca, la luminaria de la calle ancha se apaga. En la esquina,
junto al león, se despide mientras añora la bambalina que volverá a besar la
pared de la estrecha calle bajo un cielo rosado. Su opuesto se asoma y ella se
diluye en la neblina clara del horizonte con el tercer canto del gallo. (“La última luna”)
-Madrugada del Miércoles Santo: Hermandad de Los Estudiantes
Todo está consumado. La tierra tiembla,
se rompe, se desquebraja, se parte. Trizas se hacen los surcos que se abren en
el alma del que oye el golpe del vibrante tambor que lo acompaña. ¡No ves que
derrama amor por los que ya no están! Su sangre, agua viva, son ríos que corren
para nuestras venas, fiebre salvadora de locura juvenil que ayuda al desvalido.
Amor pudo haberse llamado porque no puede haber más amor en entregar la vida
por los demás. Deja que la muerte hiele tu cuerpo con su falsa, que el ardor de
la vida más allá aguarda. (“Muerte Vencida”)
-Miércoles Santo: Hermandad de El Dulce Nombre de Jesús
Tantos eran, y son, que llenaron su
camino, pero sólo uno nació puro y blanco. Fue hecho así desde que fue
imaginado y atreviose a destacar entre los demás para llevar en sí la semilla
divina. La blancura de sus pétalos le hacía brillar en la sierra como una
estrella radiante del firmamento que guía a los caminantes en la noche, lumbre
blanca encendida de la madrugada a la que se acerca el que tiembla de frío,
como en aquella en que lo vio nacer. A más morado en el que se tornan los
demás, más blancura encierra en su corazón que se muestra dolorido. Blanca es la
pintura de su pureza, que irradia en la savia de sus venas y en la suavidad del
tacto de su mirada. Se preguntan los demás cómo es posible que con tanto dolor
que tuvo que soportar vista el lirio de blanco, si con sus propios ojos vio su
marchitar y con sus manos lo sostuvo ya seco. La blancura no está realmente en
el color de sus pétalos ni en los surcos transparentes que deja el sufrimiento
en su mejilla, sino en la luz que guarda en su corazón ante el regalo que a los
demás lirios hizo. Luz de nuestro mundo. (“Lirio Blanco”)
-Madrugada del Jueves Santo: Hermandad del Calvario
Sin embargo, Zabala había realizado un retablo inconcluso cuya hornacina central estaba vacía. No sabía que el toque de las campanadas de un reloj haría que su obra se completase cada noche del Miércoles Santo. El barroco en la piedra de su boceto daría paso a la madera y a la policromía, al terciopelo y al bordado, a las flores y a la cera, a la orfebrería y a la pintura, entre el incienso penetrante de las más puras esencias de Tierra Santa. El barroco se reformaría y renovaría para protegerse en un altar neogótico, en cuya hornacina se situaría el misterio de la muerte de Cristo en el Calvario con María en su Amargura, San Juan y María Magdalena a los pies de Cristo. Mientras, la gloriosa Virgen del Carmen desde su ático contemplaría como la villa de Estepa espera a su Hijo en la cruz para acompañarlo por las calles estepeñas. (“El retablo del Calvario”)
Y ahí estaba María, junto a la Cruz
acompañando a su Hijo, al igual que tantas madres que siguen junto a la cruz de
sus hijos, ya estén enfermos, desvalidos o perdidos, siendo el regazo de su
amargura. Son corazones que velan sin consumirse y que aguantan el puñal que
les atraviesa, dolor en carne propia por el sufrimiento de sus hijos. ¿De dónde
sacan esa fuerza de voluntad, esa perseverancia, esa ternura maternal? Pues son
madres, como María que es Madre de Dios, Madre de los hombres y Madre de la
Iglesia que está al pie de la Cruz. Y ahí, Stabat Mater de Amargura, junto a la
Cruz, acompañando a su Hijo, como lo escribió un fraile franciscano en el
medievo: “Estaba la Dolorosa, Al pie de la cruz, llorosa, donde pendía el Hijo, su alma gemía de dolor y una espada traspasó su pecho afligido”. (“Stabat Mater de Amargura”)
-Jueves Santo: Hermandad de Paz y Caridad
La palabra de esa trama verde se vuelve
ungüento denso y milagroso que da sentido a la forma de sentir y vivir del
barrio, que se toma desde que se reciben las aguas del bautismo entre los muros
de su iglesia, y desde allí se reparte entre sus calles y plazas. Se bebe de
las aguas frías de la fuente del Llanete, que entre las palmeras y la arboleda
proporciona el descanso al caminante que por calle Roya se aproxima. Se ve en
el risco que protege el león enigmático que dejó San Marcos en el mirador de la
campiña. Se huele en el barrio que llaman de los Cristos en recuerdo a una
familia, pero cuyo único Cristo verdadero, fruto de la tarama verde, recibe con
amor en su mirada a sus hijos que constantemente le desgarran la piel a
latigazos. Y hasta allí llega el aroma de la flor de la plazuela. (“Churreteros”)
Toque de un martillo plateado.
Corona dorada sobre un ancla.
Voz rasgada que el aire atraviesa.
Exhalación de amor, lívida carga.
Contoneo silencioso en la iglesia.
Valares en movimiento en un acorde afinado.
Brazos que se anudan a la parihuela.
Bambalina que acaricia el dintel de piedra.
Rayo de sol que en la malla se enhebra.
Terciopelo verde de oro bordado.
Azahar que te recibe en la plazuela.
Perfume de la vida en tu esencia.
(“La mano que mueve la Esperanza”)
-Viernes Santo: Hermandad de Jesús Nazareno
Un costal de matices se teje entre las
sombras, cuando la luna sublima su redondez con cristal de plata, y el cantar
amarillo de brillantes trompetas va marcando el sendero peregrino. El aire se
deleita en un bello aria de amor; se amontonan cadencias que edifican silencios
en la paz caudalosa del dolor ennochecido. Es el momento malva de lo
gozosamente sentido en esa dulce soledumbre de un rostro que mira tan
despacio bajo su humilde cansancio. Una mirada que imanta y enamora, un caminar
lento entre el blancor de los tapiales, unos ojos de sándalo remansando en los
párpados, una voz callada en la hermosura amatista de unos labios. (“Abril”)
El frío, sí, aquel frío de las tempranas
mañanas, se atreve también a entrar al palacio de Cerverales y traspasar el
ventanal de su patio arqueado para rozar las mejillas de su rostro. Besa su
mano en cada rincón de la casa lateranense y la acompaña junto a la fuente de
aguas cristalinas de la plazuela. Ella, cobija en su manto la oscuridad de las
largas noches y la soledad de las mañanas. Llena de llanto, parece vivir en un
eterno luto su camino hacia el Gólgota. Una y otra vez, cada atardecer y cada
amanecer. Sensación de pérdida, vasija vacía.
Oraciones de ánimas se escuchan, los hermanos se recuerdan. Se encienden velas
y alguna mariposa, temerosa, arde flotando en el aceite que consume. Luz
perpetua que brilla en el descanso eterno.
Días de melancolía, de lágrimas y de un lamento más que previsible. De un hasta
luego que falta, de despedidas inesperadas y de una visita obligada. Ella cerca
la estrechez entre la intimidad y el consuelo. Ella extiende su manto oscuro
para compartir su tristeza y darle compaña a la nuestra. Ella alumbra el camino
a los que más queremos en las noches oscuras del mes. Junto a Ella cientos de
recuerdos de personas que habitan ya en la gloria. No se extiende la
desesperanza porque vive en Ella las flores de la primavera, las mañanas
inmaculadas de nubes rosáceas y el calor de las tardes eternas de los rayos del
sol. (“Días de Luto”)
-Sábado Santo: Hermandad del Santo Entierro
Como guardianes tienes a los pardales que
vuelan bajo para velar su cuerpo y entre vuelo y vuelo dejan escapar el susurro
que quiebra el silencio con su acento. Desesperadamente los asustas en vano
porque no haces fija lo que se te escapa entre los dedos. Retienes sin poder su
cuerpo y dejas escapar un suspiro porque no consigues lo que pretendes a tu lado.
Fíjate que el pelícano de su remate abre su pecho y con su sangre alimenta.
Comprende de una vez, Muerte, lo que en él encierra y cesa en tu pantomima
porque eso es lo único que te espera. (“Muerte Vencida”)
